Camelias y pudor

 Huelo una mujer

de costado azul, 

y aun algo más,

sólo nombrarla

el rostro al cielo

y los deseos giran.

Fresca pubertad,

espíritu  de aroma

a camelias y pudor.

Ciertas ventanas

 Dos figuras, sus ojos y su boca,

y un yo primitivo y sorprendido.

El viento desnudo a la distancia,

se detiene, candente y sonoro,

entre pañuelos de un diciembre 

atestado de pequeñas cosas

y luminosas terrazas descaradas.

Simple contorno de una vida ajena,

reflejada en un espejo destinado

a ser solo sombra avergonzada

de palabras lejanas que caminan

huyendo de un remordimiento fugaz,

tocando tan solo mínimos contornos

de lo que una vez fue silencio brotando

de sus ojos y su boca  tan indiferentes 

como ciertas ventanas que nunca abren.

Oficio viejo

 En otra vida o en una hundida rosa,

esperaré estrecho esa esquiva calma,

torpemente dedicada a aturdirme

en la esquina despiadada de tus dedos.

Oficio viejo el de mi  locura altiva,

atada revoltosa a las ondas de tu cintura.

 

Lento garabatear

 

No te vas dando cuenta,

pero día a día, a ciegas,

vas borrando nombres,

y cada vez son más,

y más cercanos, íntimos.

Y cada jornada tiene,

inevitable uno desvanecido .

Ahora miras el calendario,

y ves que lo más querido,

ya no está, se ha ido,

solo es un simple trazo,

inscripción de tristeza,

y te vas sintiendo más solo,

pensando cual será el día

que tu nombre aparezca

escrito por un cualquiera,

si es que, tal vez, lo escriben,

en ese lento garabatear

de la vida hacia la muerte.

 

Bajo el agua

 Del pan, apenas solo quedan migas,

la masa madre, en gesto imposible,

se abandonó en pliegues  y formas,

resbalando por el resquicio de la nada.

Las palomas no poseen compasión,

unas tras otra marchan murmurando

un  temblor de alas y picoteos breves.

Desaparecen las apenadas migajas

y el tedio da un paso más sobre el suelo.

El tiempo, en su media mitad, se llueve.

Bajo el agua, mis manos huelen congojas.

La sorpresa y la nada

 

Soy hierba de otoño,

sombra de lo vivido,

barro de varios olvidos.

Antes era un hombre,

una posible verdad,

ahora soy penumbra,

bronca en el viento.

En el aire golpeo todavía

y no hay respuestas

para dolorosas preguntas

e incertidumbres ciertas.

Detuve mi construcción,

se tumbaron mis andamios.

La sorpresa y la nada,

desalientan la voluntad.

Somos solo olvido

… y a veces ni eso…

Solo nube helada,

diluvio de pesares,

llanto mustio contenido.

Incomprendido

entre tantos equívocos,

ciego encanto libre,

de poco valor y mucho brío.

Una vida que cupo

siempre en una mochila,

porción de soberanía,

contaminada con vicios

y muchas ocultas virtudes.

Hoy empiezas a ser

diluvio de año viejo,

negándote a entrar

en una fúnebre queja,

mandando al carajo

una vida que te eligieron,

o que elegiste sin elegir.

Ignorante alma sabia,

de libertades y rebeldías.

Fracaso que me cabe,

logros que no te llegaron.

 

 

Colmada

 

Te imagino

en blanco y negro,

contrastada

en la intacta juventud

femenina

que guarda tu cuerpo.

Impasible,

como pétalo desnudo,

frenética

en deseo de encontrar

el instante

en que la ternura

te vista

de llama y belleza.

Colmada

por saberte amada.

Ilustración: "Mujer colmada" - Escultura - Castora Fe Francisco de Diego (Castorina)

 

 

 

Tolerar la noche

 

Respiro

silencios de tiempo,

escombros

de alguna dignidad,

cobardes,

entre las sábanas.

Mínimos

remotos naufragios

sobreviven

en los párpados cerrados.

Ridículo

impulso de tolerar la noche.

Ironía de crepusculo

 Sólo es un  juego,

relámpago súbito,

en la arena, huella,

ese venir al mundo

con sabor a frutas

y transitarlo tibio,

ante infinitos ojos.

Solo es un juego

que termina pronto.

Ironía de crepúsculo.